Estou a precisamente uma semana dos vinte e um. Parece surreal e, por um lado, apetece-me pedir o livro de reclamações, tendo em conta que passei seis meses dos meus tão espantosos  v i n t e  anos fechada em casa, a ver entrevistas antigas dos Nirvana e a tentar terminar uma licenciatura por correspondência. No entanto, existem piores maneiras de passar o tempo que com o Kurt Cobain.

Se, em anos normais, esta é aquela altura em que olho à volta e dou por mim tão aborrecida que resolvo ou a) pintar o cabelo, ou b) fazer outro furo na orelha; 2020 trouxe muitos livros com ele e já perdi a conta a quantas histórias li (quer em papel, quer nesse pesadelo de formato que é pdf).

Agosto ainda traz as velas de aniversário - mas até agora tem sido acompanhado pela discografia do H o z i e r (surpreendente, eu sei, não consigo parar de falar nele), um estágio para continuar e muitas - talvez demasiadas - ideias mirabolantes para colocar em prática.